http://www.youtube.com/watch?v=TfY72W3fv1Q
¿Voto de fe incierta o repulsa al socialismo de Zapatero?
Cuando estamos a punto de cumplir el 50%: del mandato socialista: de los cuatro años a que fuera designado por el pueblo soberano, se aprecia en las clases obreras y en las propias filas socialistas, el descontento más descomunal que maneja la historia del socialismo moderno. A ello se suman los simpatizantes y votantes en general que gesticulan el labio y lanzan algún improperio de desprecio y repulsa a la gestión de un gobierno que restringe libertades y camufla realidades, en hipotéticas cortinas de humo, y día a día sigue eludiendo la realidad entre negligencia, torpedad y virtualidad. Además, con falsedades y augurios que no pasan de la realidad de un retraso abismal y oculto para la presunta e inminente salida de la crisis, por la que cruza España y, por ende, los españoles.
Zapatero retrotrae derechos históricos y retrasa la jubilación de nuestros mayores
La decisión gubernamental que en estos días sobrevuela por las incertidumbres debería de hacer recapacitar a sindicatos, trabajadores y sociedad en general. Los operarios de la sociedad productora deben de estar sintiendo el espaldarazo a muchos años de reivindicación sindical, conquista, sacrificio, lucha callejera e incluso pérdidas de libertad, cuando no de vida... Aunque ahora, el sacrificio y el dolo por ampliación laboral pudiera agudizarse, aún más, y recaer sobre la tristeza y la figura de nuestros adorados “abuelos...”
Vídeo de un poema recitado: Añoranzas
Agustín Conchilla
Aceituneros de tierra y olivar
Bocina para el pan despierta,
entre amanecer y luz diurna,
a las turbas de cara incierta,
que provienen de la nocturna.
Hombría y sacrificio te ara,
aporte, sudor y esperanza,
sobre tamiza, tierra y vara,
en necesidad de tu crianza.
Entre fríos te ves madura,
aceituneros te derraman.
Negra Picual en catadura,
sobre almazaras te desgranan.
Circula en arroyos de bronce,
líquidos en textura y sombra,
son olivas, no extraen ponche,
oro fino en caudal que asombra.
Vasijas y silos te acogen,
en sabores, gustos y doma,
a que fuera de navas gocen,
suavidad, aceite y aroma.
Poda faldera, en árbol pende,
de rama, hoguera o batidora,
que volatizan o las prende,
en llamarada que devora.
Arar suelo, en azada sobra,
por motor y desbrozadora,
que zigzaguea como la cobra,
entre hierba, tierra y segadora.
Los algodones ya florecen,
sobre capullo que despunta,
por primavera ya estremecen,
semana santa y mayo apunta.
Aceituna en San Juan verdea,
con circunferencia y tersura,
que en verano y calor ondea,
a espera de invierno y frescura.
Hasta las navas va la musa,
disfruta de olivos y siesta,
pero se vuelve muy confusa
porque la marcha le detesta.
Agustín Conchilla
Las Américas más pobres bajo yugo divino en poder de naturaleza
"Dios castiga y no da voces: escuché en multitud de ocasiones, aunque esto de las catástrofes de la naturaleza que asolan ciudades y exterminan a millares de seres humanos va más allá de cualquier comprensión humana...
(Sonetillo sin acentuación y con estrambote)
¿Sátira costumbrista...?
Sobre los brazos elevé a mi dama
entre calores y mimos de amarla.
Con ternuras y deseos de alzarla,
la tomé como a pajarito en rama.
Poseído en deseos, carne y cama,
sobre mí cuerpo llegué a encumbrarla.
Me llevó a frenesí, no a conservarla,
entre aventuras y calor de mama.
Alegrías alcancé en la morada,
entre pasiones, gozo y desearla,
Inmaculada me mostró la espalda.
Su semiamor esfumó en desbandada,
por el rechazo que impuso al tomarla,
muy contrario al deseo de montarla.
Aunque se fue contenta y desflorada...
No existe recuerdo digno sin presencia ni memoria.
Federico García, ¿adónde estás tú, Federico?
El fascismo persiguió tu vida y la exterminó.
La memoria histórica buscó sobre pasto y risco
y volatizó por la misma historia que amañó.
¿Padre y amistad pudiente, pagano a disidente,
evapora restos de Víznar, campo y encinar...?
¿Entrega maternal, sin caminar ni parapente,
en que dormirás entre llanto, flores y pinar...?
El tiempo muere pero los recuerdos sobreviven
entre la pena y memoria que Lorca nos presenta.
Tus restos se marcharon a cobijo en que perviven:
¿al abrigo del cariño, del llanto y la placenta...?
¿Te busca, encuentra, reconduce, te reza y recoge,
mujer no parturienta que ama y adora por casto,
en pureza de sangre y latir de dama que encoge,
por la madre que vela al retoño, en muerte y espanto?
Agustín Conchilla
Ha llegado el año 2010 y con él otro aluvión más de incrementos tributarios y cargas sociales, no salariales, sino domésticas e industriales: combustibles, transportes urbanos, gas para servicio de primera necesidad, tasas administrativas, municipales, autonómicas y estatales… Aunque sobre todo ha subido, una vez más, el ya castigado recibo de la costosa electricidad, para cuyo “resarcimiento” el Sr. Sebastián nos ha regalado una bombilla de bajo consumo...
Poema de confección libre: a capricho de autor.
MÓNICA
La mujer no es del hombre, ni su bombón:
cobija alegrías, tristezas, pasiones y amor,
que merecen cariño, cobijo y consideración.
Mónica: esposa, madre, obrera y sufridora;
te privas de alegrías, disfrute y abundancias,
que suples con sacrificio, por ganancias.
Distinguida, deseada, coqueta y altiva
caminas, señora, entre casa y medicinas.
Madre atenta en jovialidad que cautiva,
y sofoca, ante Raulito y sus neumonías.
Mónica sonríe, ama, disfruta y reclama
a tu marido: tú no eres servil cenicienta,
de quien aconseja que abrigues el pechito:
para no enfermar de resfriado o pulmonía...
No hay frío, sino tersura ve el observador,
y tú mereces cariño y, cómo estás mi amor.
Antes que un macho, cubata monta y baja,
en arenga de cama y gozo: no para los dos…
Martes, 9 de febrero
Marie-José Martin Delic Karavelic
Ángel Sáez García
Carlos Ferrer
Julio César Izquierdo
Juan Luis Recio
Chris Gonzalez -Mora
Juan Fernandez Krohn
Juan Granados
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Peio Sánchez Rodríguez
Siro López
Agustín Conchilla Márquez
Autor
Contacto
